Blog da Rosane Luz Buk

Homossexualidade ,Cães Pequinese e Fumantes

2011-05-10T13:18:00.000-07:00

Quando eu era pequena,faz um tempinho,coisa de 40 anos atrás,não haviam gays,nem bandeiras de arco íris.Os homens afeminados eram chamados de "bicha,viado ou bichona".Os bichas eram só os cabelereiros,os maquiadores e os costureiros.
Tinha também os travestis,que a gente via na revista uma vez por ano no Baile do Hotel Glória lá no distante carnaval do Rio de Janeiro.Aquelas mulheres bochechudas com aqueles peitos de bola de sinuca magnifícos,que dava uma vontade imensa de apertar, fascinavam-me.Meu fascínio quadriplicava quando me diziam :
-Nane,são homens.
(provavelmente esse fascínio era contagioso-homens e mulheres de hoje adoram peitos de travesti.Nada contra,questão de gosto)
Pois é,esse era o único contato que eu tinha com a homossexualidade masculina.Com a feminina então,menos ainda.Só me lembro de uma menina lá no Pio XII.Todas as outras comentavam :
-ela é mulher macho.
Ela era morena ,bonita mas ninguém queria ser amiga dela.
Quando comecei a dar aulas numa escola de inglês chique,entrei com os dois pés num mundo novo.A esmagadora maioria dos professores homens eram gays e divertidos e inteligentes.A gente tinha tudo vinte anos,depois das aulas para os altissímos executivos,,quem cabia entrava no meu Fusca azul e iamos para a night-Massivo e Rosie Bombom.Aprendi coisas super interessantes sobre o universo masculino,que nenhum bofe teria a coragem de revelar.
Voltando ao tempo quando os dinossauros caminhavam sobre a terra,a minha infância querida,quando gay não tinha vez.Eu me lembro de ver muitos fumantes e uma porrada de cachorro pequinês .
Os pequineses ,seres abomináveis,foram extintos e substituídos pelos igualmente execráveis Lhasa Apsos.Os fumantes,eles,os temíveis politicamente corretos ,estão tentando extinguir.
Eu nunca fumei o industrializado, o manufaturado ,muito pouco.E beber.. não bebo quase(mas tenho outras virtudes muito interessantes).Mas,por exemplo,minha mãe fumava e eu adorava minha mãe.Lembro quando meu pai viajava e eu dormia na cama dela,uma cama de latão com cobertor vermelho, e da brasa do último cigarro aceso à noite.Sim,fumava-se no quarto,no avião,no elevador,no restaurante,nos filmes,no banheiro da escola,em qualquer lugar do colegial,no carro com os vidros fechados com as crianças dentro,apesar dos protestos do meu pai não fumante.
Fumar era legal pacas.Pena que beijar fumante seja igual a beijar cinzeiro.
Agora fumar virou um crime quase tão hediondo como a pedofilia.Todos censuram os fumantes(ora,quem é que não vai morrer um dia?).Os pobres diabos foram confinados a espaços feios e são fascistamente condenados.
Por outro lado, os gays estão liberadissímos.Meus filhos estão acostumados a ver, sem nem comentar ,gente do mesmo sexo se beijando na rua e em casa de amigos.Eu, apesar de achar que qualquer forma de amor vale a pena e de só ter preconceito contra emergente,estranho um pouco.E não gosto dessa coisa de encarar o homossexual como avis rara.Gay não deve ser endeusado por ser gay.Tem gay mau,tem gay escroto,como acontece com todo o resto da humanidade.
O mundo ideal é aquele que tem espaço para todo mundo,inclusive para quem gosta de tabaco,sem exageros.

João.

2011-03-31T09:28:00.001-07:00

filho
Ele foi concebido no alto da Cordilheira dos Andes,no Chile,num lugar tão ermo quanto meu coração naqueles tempos,enlutado pela morte prematura da minha mama,que partira de um modo flamejante igual à personalidade dela mesma impermeável a qualquer tentativa de serenidade.
O João, encravado nas minhas estranhas ,não deixou barato.Eu tinha uma naúsea onipresente,a boca enchia de saliva a ponto de eu ter desejado pedir aquele aparelhinho sugador à Marina Dentista.Ao invés de engordar,emagreci.O efeito estético pode ter ficado interessante,mas eu tinha raiva por sofrer aquele incômodo intermitente.O consolo era que de acordo com dito popular,gravidez com enjôo é aquela que vinga.Obstinação é o nome desse meu filho.
Mais ou menos a troco de nada,ou graças a meu passado judaico-cristão,que sempre vislumbra tragédias iminentes,fiz aquele exame genético que fura a barriga da mãe com uma injeção de agulha fina.Dói muito menos que arrancar bigode,mas representa um certo risco.Líquido amniótico colhido,bebê normal.O grande desapontamento : mais um menino. Achei zero graça.Eu já tinha o Tomás que era o filho mais bonito desse mundo.Mais um para quê?Constatação chocante,mas verdadeira.Acabei acostumando com a idéia,segunda gestação não tem o fascínio da primeira,mas os hormônios pegam.Se bem que eu me torturava com a dúvida de se ia gostar tanto desse segundo como gostava da Tomás.Filho é uma parte da gente ,fora da gente não dá para amar a não ser visceralmente.
No sétimo mês, mais uma surpresa,minha barriga endurecia pelo menos uma vez por dia.Dr. Daniel,por excesso de zelo talvez,chegou a conclusão que havia um risco do meu bebê ser prematuro.Receita : repouso e uma bateria de 24 injeções de cortisona,que eu deveria tomar sem jamais ler a bula.A cortisona apressava o desenvolvimento dos pulmões no feto,o que facilitaria a vida dele,caso ele quisesse deixar o bem bom do interior do corpo da mamãe aqui,antes da etapa complementar.
O fato é que o João nasceu a termo.Nasceu não,escorregou para fora de mim.Um obstetra ou um goleiro teriam tido performance igualmente eficiente.O escorregamento pode ter sido ajudado pela miudeza desse meu filho.Ele era feinho( eu achei-o a outra coisa mais linda desse mundo inteiro),tinha pelo na testa,olhos muito grandes metidos numa carinha fina.Alguém disse que parecia um gorila.Meu filhote de gorila foi considerado PIG.O que significa peso inferior a idade gestacional,ou seja, bebê a termo com jeitão de prematuro.Não era grave e eu não liguei à mínima.Fazendo juz as já mencionadas raízes judaicas,eu era quase a personificação da Terra Prometida,jorrava leite,só faltava o mel.E o meu moleque fazia o que tinha que fazer,mamava muito e quando não mamava dormia sem ligar para a barulheira do outro bebê de dois anos.
Não foi à toa que na primeira visita ao Cacá,ouvi o veredito que deu o maior tapa na minha auto estima :
- Parabéns, Rô. O moleque quase dobrou o peso em 30 dias.
João foi meu único bebê que tinha dobrinhas...

Hellooooou,Bela Adormecida

2011-03-31T09:09:00.000-07:00

Não gosto de alcóol,detesto cigarros industrializados e sempre mantive uma distância segura das drogas ilícitas.Menos por moralismo,muito mais por covardia.Não confio na força e na resistência dos pilares sobre os quais se apóiam minha vã sanidade.
O grande problema é que meu maior vício é a fantasia.Tudo bem,eu escrevo,devo contar com essa capacidade de me aproximar dos sonhos,de fantasiar.Mas tudo tem limites...Quando a realidade fica dura,eu costumo ir para uma ilha localizada à direita do meu lobo frontal onde todos os sonhos das heroínas românticas do século IXX se tornam realidade.Tem de tudo,Branca de Neve cantando acompanhada de um coro de passarinhos até a minha própria imagem dotada de mágicos poderes,que a bem da verdade nunca tive.
Se essas visões ficassem só na ilha,tudo certo.Ninguém é de ferro.O que acontece é que eu colava essas fantasias na realidade.Todo mundo se divertia a valer .A diversão só acabava na parte que soprava o vento da realidade .Um vento bicho papão cuja comida favorita é fantasia.Ela soprava igual ao Lobo Mau , as casas dos porquinhos preguiçosos vinham abaixo e os reis ficavam nus.Eu fazia uma cara de :
-Oh,fui tão enganadinha. Logo eu,tão bobinha.
O problema é que aos quase cinquenta nada cola mais.A hora de se coçar é chegada.Ainda bem que sempre falei para a Manuela:
-Filhinha, acredita não nessas Estórias de príncipes.É tudo de mentirinha.
Funcionou.Vez por outra minha super filha do alto dos seus treze anos (essa,ninguém vai poder com ela) me sacode :
-Mãe, não quixoteia.

Tristeza

2011-03-31T09:03:00.000-07:00

Minhas lágrimas derramadas por todos aqueles que choram principalmente pelos que estão de luto por filhos pela alma dos que desistiram e pularam fora por aqueles que só conseguem aguentar dopados e muitos loucos pelas famílias desfeitas pelos amores finados pelos amores impossíveis pelos que deixam pelos que são deixados porque o Natal termina porque a juventude passa pela inevitável impotência diante do sofrimento próprio e do alheio principalmente o dos filhos que é mais próprio do que alheio pelos doentes pelos órfãos pelos falidos pelos malvados pelos rejeitados pelos excluídos

Cisne Negro

2011-02-11T16:38:00.000-08:00

Não acredito na divisão entre filme comercial e filme de arte.Bobagem...cinema é o seguinte : fazem filme bom e fazem filme ruim.Filme bom é aquele que arranca quem esta assistindo da poltrona e enfia na tela.Filme ruim dá sono,vontade de ir embora ou as duas coisas juntas.O Cisne Negro é bom.Eu virei a Natalie Portman.
Aliás,ela está linda de morrer,magérrima e fazendo um monte de piruetas e rondejãns .Tudo bem que usaram dublês na hora que a técnica exigia uma virtuose.Mas só quem já suou muito o collant e queimou os miolos tentando executar uma coreografia dançando na ponta dos pés sabe o esforço que ela fez.
Aliás, o filme é uma mistura de imagens do ballet mais kistch e mais adoravelmente romântico com cenas eróticas e momentos apavorantes.O ingrediente extra é a fartura de clichês psicanalíticos.Cinéfilos de carteirinha verão claras referências a mamães malvadas e heroínas bem maluquinhas.Lá estão a madrasta da Branca de Neve,a genitora da Carrie e a mãe do assassino da Psicose batidas no liquidificador.A Portman ora personifica a Eva das Duas Faces,ora O Inquilino.
Em suma,numa obra só todos os meus ingredientes favoritos.Se tivesse vampiro e gente devorando comidas gostosas seria o filme da década.

Recomendo :Sala Unibanco e comida mexicana no Tolocos que é frente.A fauna da região vale a pena.

Hora da limpeza

2011-01-16T20:31:00.000-08:00

Quero receber o novo ano de cabeça e coração abertos.Já fiz uma faxina nos armários de roupas -as dispensadas estão deitadas nos caixotes,umas sobre as outras, a espera da quebra da inércia para serem doadas.Foi embora o que não me servia,o que eu não usava mais,o que ficava bonito nos anos de 80 e 90 mas caiu de moda.Enfim... tudo o que estava ali no armário atravancando o espaço.
Tambem arrumei o depósito e o quartinho.Materias para novos oratórios me esperam.Preciso pendurar o Arcanjo Miguel matando o dragão e uma santa que tem um monte de querubins a seus pés.
Faxino o fora para promover uma assepssia do de dentro-espanar mágoas e rancores,doar a novos donos os sentimentos,apegos e emoçôes que não me servem mais.
Gosto da imagem da bruxa que sobrevoava o céu,dissipando nuvens com uma vassoura.Aquela velha bruxa bem que podia ser eu.

Acudam a Emília...

2011-01-12T17:09:00.000-08:00

Os gringos resolveram dar um jeitinho na obra do Mark Twain,que era esperto demais para estar dando voltas no túmulo nesse momento.Nas aventuras do Huckbelry Finn(parei na página 3,chato demais)ao invés de " nigger" eles passaram a chamar a crioulada de " slaves".Ai que porre...É a história sendo maquiada mais uma vez.Como se uma mudança semântica pudesse apagar o racismo que assolou The Land of the Freedom and the Home of the Brave...
E aqui nos Brasis,depois dos navios negreiros,dos pelourinhos e da lei de ouro que deixou um contingente enorme de gente a ver navios,não temos lá muita moral para enfiar o dedo no nariz dos nossos brothers do norte não.
Faço coro com todos aqueles que já manifestaram seu temor de que os construtivistas dialéticos ,cabeças pensantes do nosso eficaz sistema pedagógico, resolvam que a Emília deva engolir de uma vez por todas a "negra beiçuda"para chamar a melhor cozinheira de todos os tempos de "afro-americana de lábios proeminentes".Essa será,certamente, uma medida de caráter profilático para prevenir possíveis manifestações racistas nos adoráveis seres humanos de tenra idade.Que lindo...
Há quarenta anos atrás um bando de gente idiota decidiu que a violência veiculada na televisão e nos contos de fadas (!)iriam contaminar a cabeça dos anjinhos e que uma hecatombe iria acontecer.Estou aqui,beirando os cinquenta (ai...doeu)e juro que a influência menos traumática na minha vida foi o Nacional Kid.Nunca queixei-me dos incas venuzianos para qualquer uma das minhas analistas.
Rousseauniano ,ingênuo e obsoleto imaginar que a crueldade humana dirigida ao semelhante tido como menos humano por ser judeu,preto,homossexual,fumante,doido,pobre ou gordo,possa ser tratada com o rebatizamento de velhas palavras.
Não tenho nenhuma solução prática.A única coisa que posso dizer é que vejo no Tomás,no João e na Manuela um respeito a todos os seres humanos que cruzam a vida deles.Bem que eles poderiam exercitar mais o modelo de cidadania que usam fora dentro de casa e pararem de brigar tanto.

A Festa de 30 anos e a vida em geral

2010-11-25T17:13:00.000-08:00

Tem festa que acontece e festa que não acontece.A festa acontecer independe de pompa e circunstância.Ambiente agradável,comidinhas quentinhas,comidinhas pastosas , tira gostos crocantes e alcalóide à vontade são ingredientes necessários,mas não suficientes.Tem que ter um ziriguidum ,que é aquilo que faz com que todo mundo baixe a guarda e passe a achar a si mesmo e os outros mais bonitos,mais inteligentes,mais sexys,mais jovens e mais queridos do que acharia num encontro com o espelho,ou no Shopping ou no banco.
Foi o que aconteceu na Festa .O carinho no ambiente era tão espesso que dava para cortar com a mão.A gente esqueceu que era quase cinquentão e que a vida é igual a rapadura-doce, mas dura.Viramos todos um curau de milho verde, grudadinhos na papa do afeto.Parece meio nojento,mas é a coisa que todo humano relativamene equilibrado busca e quer porque deixa o coração leve e soltinho.
E leves e soltinhos e lindos de novo ficamos.Tomamos a pista e dançamos até nos mandarem embora.Não tinha mais psicanalistas,nem cardiologistas,nem endocrinologistas,nem casados,solteiros,bipolares,nem mães e pais amantissímos.
Eramos só nóis compartilhando aquela coisa boa que nóis vivemos juntos, faz muito tempo,mais uma vez.

Primavera

2010-10-12T16:06:00.000-07:00

A seca fora
e a seca dentro
acabaram ao mesmo tempo

Ode aos irmãos e às amigas

2010-07-17T04:01:00.000-07:00

O Marcio não é só irmão
é amigo
porque se eu fosse homem
eu queria ser ele
paizão,chorão,bonitão
vive me dando colo e bronca
o André não é amigo
é irmão
nem tem palavras para descrever
a admiração pelo terapeuta de almas
a Zu é a pessoa mais generosa que eu conheço
me empresta sempre os talentos do Betinho
é a mãe do outro irmão do João
com a Bê,arretadissíma,
eu aprendo tudo sobre
a combinação entre a força
e a alegria da mulher nordestina
a Denise é o Churchill travestido
de pintura do Botero
taurina nutritiva e obstinada
faz tremer os pobres homens
do chato mundo corporativo
a Kátia, criativa
abrigo, espelho, irmã
Marina e Lígia
sempre perto
ainda que distantes
a Cris é o mar
nunca tem a mesma cor
a Ana é exemplo
a Silvana é o refinamento
da inteligência
a Helô
que esta de volta
me ensinou a dançar
a Ana Augusta ,a linda escritora
a Geórgia pinta ,empresta livros
faz desenhos com dedicatórias
para eu pendurar na parede
a Camila faz almoços
e visitas
Luciana,
pão de mel

Tem gente que coleciona carros
já vi uns que amam dinheiro
eu gosto mesmo é de amigos.

Poema de amor para a menina Rosane.

2010-07-16T17:41:00.000-07:00

"Rosa
Rosane
cílios ,lábios
olhos brejeiros
botão florido de carne
e sangue
seiva da minha vida
filha formosa querida
Deus te abençoe."

esse poema foi escrito por aquele que eu tive o privilégio de ter sido o meu primeiro grande amor-o Sr. Tony Buk.Amanhã vai fazer 30 anos que ele morreu e eu quero dizer que tenho muito orgulho de ter sido a filha de um cara tão totalmente especial como ele.
Pai, vai aí pra você todo o meu coração e muita minha luz.

Rosane.

chove chuva

2010-07-14T05:25:00.000-07:00

a chuva vai lavando o céu de sampa
o choro vai levando a dor embora
ela escorre no bueiro
deságua no Pinheiros

os banhistas em Ubatuba
mergulham nas minhas lágrimas
que viraram espuma no mar.

Climatempo

2010-07-13T04:00:00.000-07:00

O dia e o coração
amanheceram nublados...

O Sr. Distinto e seu Carrão

2010-07-09T06:03:00.000-07:00

Eu o conheci na semana que a minha cabeça saiu do pescoço ,quando eu consegui perder os documentos das crianças,que depois achei e meu aparelho celular que ficou perdido mesmo.Mas esse já estava pelas botas...

O meu pretê estava no Frans Café a bebericar espumante Salton.Aliás,péssimo sinal... Na dureza,tome água,coca,pinga ou suco,nunca, jamais Salton.

Bem apessoado,prontamente ofereceu-se para livrar a pequena senhora(eu)de saia curta que invadia o Frans a passos de ganso perguntando :
-Alguém pode me emprestar um celular ?Preciso ligar para a Vivo e dizer que perdi o meu.
Colocou não só um ,como dois ,aparelhos à disposição, apresentou os acompanhantes.Declarou-se engenheiro formado e ex-aluno dos tradicionais estabelescimentos de ensino Elvira Brandão e São Luiz.

Eu fui simpática,falei para ele me ligar hora dessas.O que ele não hesitou em fazer dois dias depois.

O teor do telefonema foi muito bom :

-Olha, Rosane. Aqui é o X..inho. Amanhã é dia dos namorados,uma data difícil.Será que você não gostaria de tomar um vinho comigo ?

Eu achei um approach bacana e diante da outra perspectiva que seria ir chorar no banheiro para meus filhos nào verem,topei na hora.
-Por quê não ?
Marcamos de falar no Sábado e ....

CONTINUA

Manhã de Domingo

2010-06-06T08:39:00.000-07:00

O ar frio e o céu azul provocaram algum tipo de reação química no meu cérebro que se irradiou pelo corpo todo e a alma ficou leve e eu cantarolei umas músicas tão véias quanto eu própria ,enquanto comprava o brownie da Helô(momento merchandise)e o leite da garrafa com as vaquinhas pastando(acho que compro esse leite caro basicamente por causa da imagem das vacas estampada no rótulo).
Voltando à vaca fria, a alegria é uma sensação que dura muito menos do que a gente gostaria e que vem de uma conjunção de fatores não muito explicáveis(quem disse que o homem é um ser racional ?).
Um bom exemplo disso vem da Grécia antiga.Um desses filósofos gregos, cujo nome começa com S(Sófocles ou Sócrates,sei lá..)andava pelos campos num dia calorento, quando deu de cara com um riacho de águas límpidas. Agachou-se ,matou sua sede naquela água doce,sentou-se à sombra de uma árvore e ficou completamente feliz.
Independente da crescente escassez de águas límpidas, a moral da história é que um homem que sabe emprestar significado às coisas não precisa de muito.
No nosso tempo, os Donalds Trumps singram os mares em iates cada vez mais luxuosos em busca daquele segundo que o tal filósofo grego viveu na beira d'água .Como, infelizmente, nunca fui dona de nenhum tipo de embarcação,que dirá um iate, não sei dizer se eles encontram o que procuram.
Por outro lado, ser capaz de sentir alegria não significa eliminar completamente a tristeza.Todos os humanos que não passaram por essa vida voando no Balão Mágico sabem que não dá para eliminar a dita cuja e... ponto.A bem da verdade ,quem não suporta o sofrimento também não é capaz de se abrir para a alegria,uma vez que tanto uma como a outra são emoções que entram pela mesma porta.
É uma pena mesmo que as coisas não sejam quase nunca do jeito que a gente quer.
O fogaréu delicioso das paixões flamejantes se apaga,os bebês choram à noite, o homem que a gente gosta pode passar a não gostar mais da gente, os filhos adolescentes dão trabalho, o próprio trabalho passa por momentos muito pouco glamurosos, o seguro do carro aumenta, a empregada falta e por aí vamos.
Não tem conclusão nenhuma, não.
Ficam as palavras de um palhaço do "Jogando" vivido por um ator que sofre de esclerose múltipla e que faz suas palhaçadas, com muita competência, auxiliado por uma bengala .
No palco ,falou um dia :
- Vamos aproveitar hoje porque hoje só é hoje e logo,logo vai acabar.
Carpem diem, queridos.Bom Domingo. Desejo momentos de alegria que durem ,pelo menos até a hora que aquela insuportável musiquinha do Fantástico começar a tocar.

Pedal na Vila Madalena

2010-02-13T02:21:00.000-08:00

Porque uma vez você me deu seus olhos
E agora eles estão a minha disposição
Dentro de mim
E os busco quando quero
ou eles surgem
Assim como surgiram hoje

No meu caminho de volta da análise
Pedalando minha bici
(porque eu sou uma ciclista analisada)

E meus olhos e eu vimos muita coisa bela
E o belo sempre me deixa emocionada

A minha metrópolis esta lavada
o céu límpido
Na praça do por do sol
Eu vi o sky line de sampa
o meu bairro é tão bonito
lembra New York New York
tinha um brechó
Várias casas com cheiro de jasmim
um menino dando uma bola na praça
A loira que deu tchau do interior de
Uma Pathfinder preta

uma felicidade intensa
Se espalhou pelo meu corpo todo
(apesar de eu ser a mulher mais triste do mundo)

carrego no coração
um saco cheio
de amores
só meus
Por eu ter olhos tão abertos
E alma de poeta
Que traduz imagens
Em palavras
Como quem tira fotografias

por eu ser uma milionária
em se tratando de experiências
que me tornaram quem eu sou hoje

Bem vinda a maturidade
Que embala e acolhe
(Como fiz com meus bebês)

2009-08-24T04:14:00.000-07:00

A Casa Derrubada

2009-03-12T05:38:00.000-07:00

E por quê não falar das dores?Ora, bolas, carambolas porque dor é um saco.Entrei, a convite, no blog de um mocetão que me mandou e-mail no tom de :-oh, faz 20 anos que não nos vemos,achei seu blog ,vamos encontrar?
Tratava-se de um ex-namorado, excelente partido, alto, bonitão,fino,separado e ...rico,mas rico mesmo.Obviamente,fui xeretar o blog, bem escritinho até,mas ao deparar-me com um texto que falava sobre um papel amassado, pisado, jogado na rua, que ninguém queria,me deu uma aflição daquelas. Nesse momento, entendi como texto ,falado ou escrito,sobre dores e desgraças,exerce um efeito tão repelente em alguns seres humanos como a visão de uma barata.

Não obstante,sigo em frente com meu objetivo.O leitor mais avesso,por favor,fique à vontade para interromper a leitura e fazer o que bem lhe aprouver porque agora o bicho pega.Quero dividir com os mais fortes e solidários a tristeza que me dá quando penso na minha casa que foi demolida.Trata-se de uma releitura íntima e pessoal do tema da "Saudosa Maloca" .Cada pedra que caía doía mesmo no coração.A diferença é que não era nem de longe nem de perto, uma maloca.Muito pelo contrário ,aliás.A casa onde eu morei durante doze anos ,construída de tijolos e concreto aparente,como em voga nos anos 80,tinha cinco quartos claros e espaçosos-o meu ,grande o suficiente para acomodar um baile para 30 pessoas.Todos os quartos davam para um jardim,onde floresciam Mussaendras, Estrelitzias e outras plantas de flores tropicais,plantadas pela equipe de uma paisagista com nome de fada,que floriam todos os anos para meu puro deleite.
Tinha sala de jantar, sala de estar com lareira,copa, cozinha e mais um jardim na frente com uma româzeira que fazia inveja à vizinhança.Térrea,mostrou-se um abrigo perfeito para uma família com muitos bebês que podiam correr à vontade,sem perigos como escadas ou piscinas.Escritoras sào distraídas.Sabendo das minhas limitaçòes como mãe,jamais cogitei a hipótese de morar numa casa cujo risco máximo excedia aquele de uma das crianças bater a cabeça na parede.
A casa foi o palco de dois nascimentos,de incontáveis festas de crianças,quando eu me esmerava na manufatura de quitutes e na produção de decorações.Meus filhos sempre se queixaram de nunca terem tido festa em buffet e os amigos e conhecidos admiravam-se de eu permitir a algazarra dos monstrinhos,sem medo dos possíveis estragos, que nunca ocorreram.Também fiz muitos jantares chique e alegres,servidos por copeiras uniformizadas, e uma festa -baile por ocasião da minha gloriosa entrada nos "enta",quando 60 pessoas se sacudiram na pista até suar e casais com mais de 12 anos de união legal foram surpreendidos se beijando em vários recônditos daquele que era meu lar.
A grande pena foi que, por contingências ,a casa mais bonita de todo o bairro do Alto de Pinheiros à venda.
O comprador era simpático e gentil.Mas tinha a urgente necessidade de morar num sobrado com direito à churrasqueira e piscina de raia. Dois ítens sem os quais,a classe dos brasileiros abastados tem muita dificuldade de passar sem.
Em vista desse motivo vulgar, minha casa foi ao chão e o assoalho de tábuas corridas, a cozinha de pinho de riga, as vigas e bancadas de nobres madeiras, mais as janelas e portas foram todas parar num galpão de artigos de demolição. O dono, sempre gentil,permitiu que eu retirasse o que bem entendesse.Mas quis o destino(um sacana, às vezes)que eu estivesse sem carro e sem teto na ocasião.Portanto,sem a menor condição de transportar e armazenar vigas e janelas que agora muito me serviriam para dar um up grade na minha casinha,fiquei na mão.
Posso dizer,que como quase todo mundo,tive dores e perdas.Mas agora,nesse momento, o que mais me dói é a lembrança da casa dos meus sonhos,inexoravelmente destruída.
Foi como falou um ex-vizinho meu, filho de um emérito político paulistano:
-Pois é, demoliram sua casa.Mas, isso faz parte da vida.
Argumento que, rápida como uma metralhadora,retruquei:
- É verdade,faz parte da vida,sim.Mas é muito mais fácil quando é na vida dos outros do que na nossa...

adoro o blog da Vileardi!

2008-04-18T15:37:00.000-07:00

festa do pijama em casa

2008-04-18T15:32:00.001-07:00

A Casa do Artista

2008-02-22T11:31:00.000-08:00

Eu o conhecia de vista há uns 20 anos atrás quando trabalhava no Shopping Iguatemi na Side walk, como extra de Natal. Ele era loiro, não do cabelo amarelo, mas um loiro meio acinzentado. Também era alto, tinha olhos castanhos, inquietos e brilhantes, seus traços eram finos. Usava umas calças verdes ou cáqui, cheias de bolsos, uns sapatos tipos top siders e camisas brancas. Alguma coisa parecida com o Indiana Jones, só que sem o chapéu. Sua passagem provocava em mim desejos contraditórios: ao mesmo tempo que eu tinha vontade de pular na sua frente e convidá-lo para ir ao cinema (não era muito atirada aos 20 anos), também queria que se abrisse um buraco qualquer no assoalho para eu poder entrar e me esconder,cada vez que ele aparecia. Nunca fiz nenhuma coisa, nem outra. Como ele tinha uma loja de camisetas, onde a namorada do meu irmão trabalhava, acabei trocando duas ou vinte frases com ele. O pretexto primeiro foi elogiar a tela que ele pintara e enfeitava uma das paredes da loja. Funcionou,homem é bicho vaidoso,depois desse meu comentário elogioso,ele falava sempre" oi " pra mim. Um dia na hora do oi, que era a hora que eu saía para engolir meu lanche, ele abaixou,ficou aos meus pés e amarrou o meu sapatinho top sider. Nesse dia eu queria estar portando uma máquina fotográfica para registrar o momento. Como não tinha, fotografei com minha retina mesmo e guardei a imagem no fundo da cabeça. Quando ficava sozinha fechava os olhos e lembrava dele ali, aquele Harrison Ford, abaixado no chão do Shopping amarrando o meu sapato . Pena que na hora, não estava passando nenhuma amiga, inimiga ou conhecida . Qualquer uma ia babar de inveja , já pensou?
O fato é que o Natal chegou, o trabalho acabou. Eu fui para Ilhabela no Carnaval e o vi...acompanhado de uma moça linda, quase tão alta como ele. Vi os dois de mãos dadas, rodopiando no meio do salão do clube, como se no salão, na cidade, no mundo todo, nada mais existisse, além deles. Disseram que ela era argentina e que eles haviam se apaixonado e ela viera ficar com ele.
Passaram-se os anos e perdi -o de vista.De quando em vez, via seu nome na mídia. Suas vitrines criativas tinham aberto portas. Ele fazia ambientações de Natal. Algumas viraram atração turística. Tinha uma que era montada na Avenida Faria Lima, numa loja grande e moderna, juntava gente no final de semana. As pessoas visitavam, posavam para as fotos - uma diversão para o pobre paulistano carente de paisagens para fazer fundo nas fotografias.
Almoçando no fatidíco Shopiing Center,meus olhos deram com ele.Obviamente, estava mais velho, mas o corpo esguio e o jeitão de vestir ainda eram os mesmos.O rosto tinha marcas do tempo,mas nada que fosse assustador. Eu já havia casado,feito tres filhos,namorava, já tinha feito tanta coisa nessa vida, não havia o que perder. Aproximei-me:
-Você não é o Gerônimo? Gostaria de ver um quadro seu. Você tem site?
-Não tenho site, mas vou te dar meu celular.
ele anotou o número num papel.

Eu agradeci, guardei, fui embora. Passaram quinze dias,eu prospectava respostas de trabalho que,teimosas, custavam a aparecer,os filhos estavam na escola, resolvi ligar e ver as telas do moço,podia querer fazer uma extravagância e adquirir uma, podia falar para sua amiga dona de galeria,podia falar para ele sobre o trabalho dela,afinal ele era bem relacionado.Enfim...desculpas não faltam para alguém fazer uma coisa que quer fazer.Como sempre fui de rompantes, peguei o número,liguei e combinei de ir à casa dele no dia seguinte.

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A casa do artista era um sonho.No meio de um jardim localizado numa parte da cidade que é um jardim.Branca por fora e por dentro, parecia um protótipo de casa,uma que sofreu assim um corte longitudional.
Cheguei com meu pequeno carro preto, modelo popular e parei-o de fonte a uma casa branca no meio de um condomínio jardim, num bairro verde da metropole,onde só muitos poucos têm acesso.Achei meu carro francamente destoante da fachada.Eu deveria ter ido com meu Karman Ghuia cor de rosa ou com minha carruagem prateada.Fica para próxima.
Chovia uma chuva linda de verão e Monet Jones saiu de sua casa portando um guarda chuva branco.Um verdadeiro gentleman só para me receber.
A casa era inusitada, grande,mezanino-casa.Na sala de estar branca reinava um carro rabo de sereia vermelho.E da sala se abria uma cozinha de revista, igualmente branca.A escada era daquelas abertas .O efeito era bonito.Senti que já devia ter estado lá.
-ôba,pensei,um sinal que Indiana e eu já nos encontramos em outras encarnações.
Ledo engano, lembrei que já vira a foto da casa em revistas de decoracão.
O moco foi muito simpatico, conversamos sobre artes plásticas-assunto que ele dominava muito mais do que eu.Ele falou-me sobre sua trajetória profissional, seu casamento com a argentina bonita e eu fiquei ouvindo tudo,muito admirada do sucesso dele.E então comecei a matutar como a vida dele e o caminho que ele havia escolhido eram diferentes do meu. Eu tambem morara numa casa térrea num bairro quase tão nobre quanto o dele. Mas a minha casa tinha sido térrea,de tijolos aparentes,sem piscina.Uma casa que não oferecia perigos e riscos de nenhuma especie para meus tres bebes.E então percebi que a casa dele não combinava com seres humanos muito jovens que podiam despencar daquela escada sem corrimão e toda vazada,que as paredes brancas não iriam tolerar mão sujas de chocolate e que aquela cozinha nunca deveria ter sido o berco de um ovo frito.
Estava nessa viagem ao país das constatacões inteligentes de rosane buk, quando ele me convidou para ver os quadros. Todos muito grandes e coloridos.Só caberiam na minha casinha se eu os cortasse em 8.Ele se referiu a um primo que comprou um para uma fazenda e sentamos novamente.
Nessa hora, levantei o dedão do pé e deixei à mostra um furão no solado da minha sandália rasteira,que já tivera dias melhores, mas que era a única que combinava com meu traje branco.Segui o olhar do moco até o furo e pensei:
-Danou-se.A farsa acabou.Ele vai saber que apesar dos nomes e sobrenomes que saquei da minha bolsa Louis Vitton comprada por 90 mangos na vinte e cinco,eu não posso comprar uma sandália nova, que dirá um quadro.
Apesar do constrangimento,achei graca da cena chapliana que eu protagonizava.
O artista e eu ainda mencionamos nossos respectivos namorado e namorada mais jovem.A dele,além de muito responsável e trabalhadora,ainda era de família de muito dinheiro.Mostrei-lhe a foto dos meus três filhos que são mesmo lindos..Ah, eu também queria mostrar a ele e a mim mesma,que a despeito da cena chapliniana,protagonizada pela minha sandália,também tinha feito belas obras.
A conversa morreu junto com a noite.Voltou cada qual para sua vida.Mas eu queria dizer ao artista que adorei penetrar um bocadinho no seu mundo, que gostei muito da sua casa,do guarda chuva,dos seus quadros e do tempo que ele me deu.

Õ assunto morreu junto com o dia

Tempo de mudança

2007-11-12T06:02:00.000-08:00

Queridos amigos,

Deixo casa grande para morar numa outra-compacta, clara e pequenina. No tempo oportuno, mando endereço. Levo crianças, plantas e cachorro. Os móveis, muito grandes, feitos como antigamente, de sólidas madeiras, companheiros há 28 anos, precisam de um lugar maior.

Quem tiver um bom espaço pode querer:

Uma sala de jantar com oito cadeiras. A mesa mede 1,20m de largura por 2,40m de comprimento. Sobre ela foram colocados brigadeiros, tábuas de queijo e bem casados. Ao redor dela, filhos sempre, amigos quase sempre. O amor nela depositado é de graça. E o preço é R$ 1.500,00.

A escrivaninha é aquela sobre a qual martelo esse pobre teclado. Custa somente R$ 700,00. Medidas: 0,80m de largura por 1,30 m de comprimento. Vocês levam, de lambuja, alguma inspiração e parte do que realizei dentro das gavetas.

Caso haja interesse é só ligar:

99157045 e falar com a Rosane Buk.

"Life is a journey. Travel light"

Adeus 2005,aos colegas da turma do santa Cruz-80

2007-11-12T05:58:00.000-08:00

Adeus ano velho.Feliz ano novo... ..."
Se você do alto de seus 42 anos nunca teve, ainda que por um átimo de segundo ,uma vontade louca de se suicidar aos primeiros acordes dessa musiquinha infeliz ,ou nunca achou uma tremenda babaquice v. estar ali na praia, todo de branco, com copo na mão,não leia o texto. Ele, definitivamente, não foi escrito pra você.
Bom, Reveillons nunca foram exatamente meu forte. Tendo a sentir uma sensação de deja-vú ou então me ponho a fazer questionamentos idiotas sobre o sentido da vida e dá-lhe por quê fiz ou deixei de fazer isso ou aquilo.

A verdade é que melhorei (ou piorei, sei lá, depende do referencial)nesses anos.E pretendo me despedir de 2005 com muita classe. Porque ele foi um ano batuta, se menos fina eu fosse, diria q. foi do cacete.Nem do rato,nem do gato. Mas do cacete.Por vários motivos. Não que eu não tenha sofrido.Muito pelo contrário.(I'm the queen of pain, by the way.)Chorei muito por vários dias, principalmente nos Domingos e em determinadas fases do mês, todo mês.Falei e fiz coisas q. me causaram muitas dores de cabeça.A impulsividade é um bom antídoto contra úlceras e enterocolites.Mas paga-se um preço alto por ela.E a vida tb. aprontou das suas comigo.Vs. sabem como ela apronta de vez em quando, não?

Mas no compto. geral, eu fui muito feliz. Vi meu João desabrochar e passar a pisar fundo e com confiança, o que lhe possibilitou aberturas de caminho na classe, no grupo, na família e no mundo.Cresceu muito, ainda que continuasse a ser "o mais baixinho da série".Fez até uma propaganda. Os outros então, nem se fale. Manu escreve textos bárbaros e devora livros.Tomás tá bacana. Vai pro CISV em Janeiro.
Se não fossem os arranca rabos diários ,os larga seu irmão, olha o jeito que fala com sua mãe, vá já fazer lição e os berros, tapas, chantagens,promessas, mais berros,diria que a maternidade é o céu.Não é. É só a maternidade.

Fora as outras coisas boas. As surpresas dadas pela vida, assim de mão beijada.O beijo que um bombeiro (que bombeiro, minhas amigas) me soprou um dia no parque,e-mails amorosos cheios de elogios a minha prosa, as caminhadas com o compadre André,as caxuxas de São Fco.,os happy (& sad)hour com mis amigas(eu tenho as amigas mais queridas desse mundo),o Mi Putas Tristes, os filmes, a praia de Guaecá com sol, a Europa onde pus meus pés pela primeira vez em Julho, as fotos, os quadros, a Folha nossa de cada dia(sou viciada em jornal), o tarô(sim,leio tarô)e todas as pessoas inteligentes que cruzaram meu caminho. Tenho um fraco por gente inteligente.

E também nosso encontro. Cair a ficha que embora transbordassemos colágeno e elastina, aqueles não foram os anos dourados.Os anos dourados e oh, como eramos felizes e plenos só existiram nas nossas cabeças.Aqueles eram anos bons, mas difíceis, tanto como agora. Só que agora é mais bacana.Num sei dizer por quê.Sinto que é , e pronto.

Portanto, pretendo dar um abraço em 2005 e dizer que valeu, cara.Não fiz sempre o melhor, mas fiz o possível. E benvindo seja 2006, tão novo quanto um caderno em branco.Que possamos deixar nele marcas que valham a pena, que sejamos capazes de vivê-los plenamente. Porque não somos Carolinas deixando a vida passar na janela. Que Deus nos dê muita saúde e força para amarmos e trabalharmos muito.Porque amar e trabalhar é bom demais, dá até pra prescindir de "uma droga que nos dê alegria".É isso. Le Haim. Shalom.Amém.

beijo,
Rosane.

Tô véia. E daí?

2007-11-10T17:08:00.000-08:00

A idade vai chegando e a inexorável passagem do tempo vai passando. Os filhos, que andavam sugando os peitos e sujando as fraldas descartáveis (como alguém pode achar que os tempos de ant'anho eram melhores - já pensou lavar fralda de pano?)ainda outro dia, agora se trancam no quarto, ouvem música, passam perfume antes de ir à escola. Estão entrando na adolescência. Se fossem só os filhos crescendo, tava fácil. Tem a casa onde a alma mora, que não nega a alta quilometragem.Os olhos não enxergam mais de longe. Adorei essa oportunidade. Liguei para amiga chique que operou miopia e recebi , a título de doação, um par de óculos Armani. Depois de um investimento de R$ 90,00 para aquisição de lentes de grau, me senti a própria Constanza Pascolato.Intelectual endinheirada.
A tiróide foi embora, levou junto a possibilidade de procriação. Preços que se pagam numa separação...There is no free lunch, as you know...
E o corpinho que me rendeu ,nos idos de 80, o título do mais belo derriére da piscina do Acampamento Rancho Ranieri ?Na barriga surgiu uma protuberância que não some quando se perde peso .Essa protuberância vem a ser composta da pele que sobrou quando os filhos resolveram vir ao mundo. Ela se chama pelanca.Portanto, tenho pelanca na barriga, mas continuo usando biquini.Cara de fuinha de cigana fugida da Hungria agora tem linhas em volta dos olhos .Sobre a boca formou-se um desenho parecido com código de barras.Já dei um jeitinho no último com umas injeçõezinhas de uma substância comprada na dermato.Uma hora de dor, umas centenas de reais e ...pronto.Só há que torcer para não ficar viciada nesse estica e puxa e acabar parecendo a irmã do Dedé Santana e da Glória Menezes,(os plásticos responsáveis pelo fato das expressões facias deles serem sempre a mesma deveriam ser punidos com a pena de morte ou com a terna danação no inferno católico) .

Como ainda consigo correr na USP(e usando shortinho, vejam bem)por quarenta minutos sem sentir o joelho direito apitando e, de quebra, acompanhar namorado na casa dos 30 ,numa trilha de 4 horas para o Bonete-nada disso me incomoda a ponto de me paralizar.Pelo contrário, gosto muito mais da mulher que sou do que da menina que fui. Ai, ai, ai... Era tanta encanação, tanto sofrimento. Preocupava-me estar gorda,ser viciada em chocolate, não beber cerveja nem alcóol,o fato dos outros beberem(pricipalmente a mãe) não saber que carreira escolher, a minha inveja, o fato de eu ser esquisita, exibida,pouco discreta.O que dava pra resolver ,eu resolvi um tanto,outro tanto a vida resolveu para mim. O que não dava, esta ai...

A experiência é boa. Garante que as ondas de angústia cavalares que me engulfam, de quando em vez, não matam,nem me engordam mais. Pelo contrário, elas são o outro lado da minha capacidade de alegrar-me com as coisas pequenas.Fazem parte do brilho do meu olhar que traz as gentes para perto.

O saldo anda positivo apesar de eu não ter construído uma carreira brilhante ou uma casa no Condominio da Baronesa.
Envelhecer é ruim, mas amadurecer é ótimo.Mesmo porque as outras alternativas são bem misteriosas.

A mulher de 40, por Mário Prata

2007-11-10T11:33:00.000-08:00

Não tenho estatísticas em mãos e nem sei se existe alguma coisa a respeito das mulheres na faixa dos 40 ao 50, sobre o seu estado civil. Mas se eu for pensar nas minha amigas que estão por aí, posso afirmar que a grande maioria está separada. E com filhos. E achando que nunca mais vão conseguir outro homem. E se acham horrorosas.

Como eu sou de uma faixa um pouquinho acima, vou meter meu bedelho (que palavrinha mais feia) entre as quarentonas (pra começar, elas odeiam a palavra quarentona, saudosas dos trintinha. E temem o inevitável: cinqüentona. Sexagenária elas não ousam nem pensar. Lembra aquelas tias que elas achavam carcomidas pelo tempo e pela memória).

Eu dizia que elas se acham acabadas. Porque elas não se consideram achadas? A mulher de quarenta tem várias vantagens. A primeira é que já tiveram os filhos que tinham que ter e a gente não precisa se preocupar com a possibilidade de elas quererem mais um (aliás, conheço uma quarentinha – olha que simpático – que já é avó), justamente com a gente que não estamos mais a fim de trocar fralda, ir na reunião de pais e filhos e vigiar a maconha na adolescência. Esta parte elas já resolveram.

Outra vantagem é que elas sabem que Cinema Novo não é aquele cineminha que inauguraram outro dia no shopping. Cantam as músicas dos Beatles com a gente e também não sabem muito bem quem são Oásis. Lembram até da copa de 70, no México e algumas delas chegaram a ver o Pelé jogar. Sabem até a medida da Marta Rocha.

Sexualmente sabem tudo. E como. Tiveram mais homens que possa imaginar nossa filosofia. Aquele negócio de ter orgasmo assim ou assado (assado é péssimo) elas já resolveram há mais de uma década. E já viveram o suficiente para se darem ao luxo de filosofarem sobre a vida, sem aquelas bobagens que as meninas de vinte pensam e dizem e, ás vezes, até escrevem em diário.

Conseguem aprender a mexer no computador com muito mais eficiência que as mulheres de 60 (com todo o respeito, minha senhora). E não perdem parte do dia atrás da alma gêmea na internet, como fazem a turma de 20 e de mais de 50.

Neste momento, por exemplo, o computador acaba de me avisar que chegou uma mensagem nova. Fui olhar e era mais uma daquelas perguntando se eu quero aumentar o tamanho do meu pênis. Tem até a foto de um aparelho que “infla”. Você já pensou, na hora de fazer sexo, você abrir o guarda-roupa, tirar aquela geringonça (a máquina, não a sua) e dizer: um momentinho que você vai ver o que é bom pra tosse? Não, as mulheres de 40 há muito tempo deixaram de se preocupar com o tamanho da geringonça. Com elas é “menas” preliminar e mais ação. A mulher de 40 vai direto ao assunto. Eles já perceberam que podem comer e não apenas dar. As mulheres de 40 comem como gente grande, comem como homem. E a gente dá, com prazer.

A mulher de 40 já tomou aqueles porres memoráveis de quando tinha trintinha. Ela sabe beber. E ainda puxa um sem ficar rindo feito uma principiante de 20 e sem a culpa da turma de 50. Dois tapinhas e vai para o cinema. Relaxadona, dona.

Ah, a mulher de 40 no verão chega ao seu esplendor debaixo do sol. Sabe a medida certa da sua cor e do seu suor. Sai da água como se saísse de um aquário, como se desfilasse em cima da água. Não acampa mais, nem fica em pousada sem internet. A mulher de 40 sabe onde quer ficar. Gosta de um confortinho.

Ela se pinta pouco, ao contrário das de vinte e das de 50 e 60. No máximo um batom básico. Não se enchem de perfumes e pode pintar o cabelo até de vermelho que lhe cai bem. Não fica ridículo com as de 20 ou 50.

Enfim, a mulher de 40 sabe tudo e não está nem aí.

Por que então você sofre, mulher? O mundo não está perdido, está achado. Você é o melhor papo da praça. Você é o que há.